Yo soy la que vela el nacimiento.
No me verás a simple vista.
No brillo. No grito.
Mi lenguaje es el silencio…
y la sombra.
Soy una nebulosa oscura.
Un velo de polvo frío suspendido en el espacio,
una mancha de sombra contra el telón estrellado del cosmos.
Mientras las luces deslumbran allá afuera,
yo guardo lo que aún no ha nacido.
No temas a mi oscuridad.
No es ausencia.
Es promesa.
Aquí dentro —detrás de mis pliegues tenebrosos—
el hidrógeno se condensa, se enrosca, se aprieta,
hasta que no puede más…
y estalla en luz.
A veces, incluso antes de que las estrellas despierten,
algo más ocurre.
Algo rojo.
Algo ardiente.
Una llama viva se escapa por los bordes,
como un grito silencioso que dice:
“Aquí se está gestando una estrella.”
Soy yo quien lo anuncia.
Yo, la oscuridad preñada de fuego.
No soy el final.
Soy el primer temblor del comienzo.
Lo dijo Herschel, astrónomo del siglo XVIII, al ver una zona negra en la constelación del Escorpión:
“Aquí realmente hay un agujero en el cielo.”
Pero el cielo, a veces, solo oculta para enseñarnos mejor.
El cazador de sombras: Barnard, el observadicto
Nacido en la precariedad, huérfano de padre, obligado a trabajar desde niño, Barnard fue el tipo de soñador que no pide permiso al universo para existir. Aprendió astronomía mientras revelaba fotografías, y buscó cometas por necesidad tanto como por vocación. Descubrió siete en seis años, pagó su casa… y miró al cielo como si cada noche fuera su última oportunidad.
Su talento lo llevó al Observatorio Lick, donde chocó con egos y burocracias, pero también donde descubrió la primera luna de Júpiter desde Galileo. Más tarde, en el Observatorio Yerkes, comenzó su viaje visual por la Vía Láctea, fotografiando las regiones oscuras con una devoción que rozaba lo místico.
No toleraba cielos nublados. No podía dejar de observar. En una era sin CCDs ni inteligencia artificial, Barnard demostró que un ojo humano, armado de paciencia y pasión, podía leer la oscuridad como si fuera un manuscrito.
Las sombras que iluminan: polvo, gas y luz
En el espacio, el polvo es un alquimista silencioso. No brilla en el espectro visible, pero reluce en el infrarrojo, donde nuestras pupilas tecnológicas como el telescopio Spitzer o el IRAS han aprendido a mirar. Las nubes oscuras están compuestas por diminutos granos, mezcla de hollín cósmico y arena estelar, a menudo recubiertos por mantos helados de agua, metano o amoníaco.
Allí, en esas superficies gélidas y rugosas, ocurre la primera química de la vida. Se forman moléculas orgánicas complejas, precursores de todo lo que respira, canta o sueña.
Y hay más: el polvo no sólo oculta. También revela. Cuando se cruza en el camino de la luz estelar, la dispersa y tiñe el cielo.
Las estrellas que deberían brillar con un blanco frío, se vuelven rojizas tras atravesar el velo de polvo.
No es que se tiñan de rojo…
Es que pierden el azul.
Epílogo
Barnard no fue un poeta, pero miró el cielo como si lo fuera. Descubrió que los agujeros del firmamento no eran vacíos, sino vientres en gestación. Nos enseñó que lo invisible no es ausencia, sino misterio.
Y que en cada grano de polvo, en cada sombra que flota entre las estrellas, late la promesa silenciosa de una luz por nacer.
Astrometáfora:
No me temas si me ves oscura.
Me llaman sombra,
pero soy umbral.
Un límite entre lo que fue y lo que aún no ha ardido.
Un velo que no tapa: protege.
Una herida en el cielo que sangra estrellas lentas.
Tú ves negrura.
Yo escucho pulsos.
Latidos de hidrógeno que se retuercen en silencio,
esperando el instante exacto para romperse en luz.
Lo que oculto no está perdido.
Solo está gestándose.
Y cuando llegue el momento,
mi oscuridad se abrirá como una grieta…
y por ella escapará una llama roja,
la primera señal de una estrella que nadie ha visto aún.
Yo soy la guardiana del misterio.
El escondite de la luz futura.
El suspiro que antecede al fuego…
o el eco de una estrella que aún no sabe que existe.
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