Hay en el cielo una armonía tan precisa que parece tener intención.
Tres cuerpos —el Sol, la Tierra y la Luna— giran siguiendo leyes que no entienden, componiendo un acorde cósmico que solo puede oírse desde este planeta.
Durante un instante geológico, sus órbitas se afinan: una nota grave de fuego, otra media de océano, otra aguda de piedra.
Y cuando las tres vibran al unísono, el cielo se oscurece.
A eso llamamos eclipse.
I. La resonancia de lo imposible
La Luna orbita la Tierra, la Tierra al Sol, y cada movimiento altera sutilmente al otro.
Ninguna trayectoria es idéntica a la anterior.
Los astrónomos lo llaman el problema de los tres cuerpos:
un sistema que jamás se repite,
una sinfonía donde las notas se influyen mutuamente y nunca vuelven al mismo compás.
De ese caos aparente emerge, de vez en cuando, una alineación perfecta.
El Sol, la Tierra y la Luna quedan dispuestos en una línea, y la luz se interrumpe como si el universo pulsara una cuerda en silencio.
Durante unos minutos, la sombra adquiere sentido.
El día se apaga. La Luna arde en rojo.
La geometría se convierte en música visible.
II. El acorde se desafina
Pero todo acorde, por más puro que suene, termina perdiendo su tensión.
La Luna se aleja 3,8 centímetros cada año.
Ese gesto minúsculo —imperceptible a la escala humana— cambia el tono del sistema.
En seiscientos millones de años, ya no podrá cubrir al Sol por completo.
Los eclipses totales se convertirán en anillos de fuego,
resonancias incompletas de una armonía que existió.
Y, con el paso de mil millones de años,
la sombra de la Tierra ya no alcanzará a la Luna:
será el silencio después del acorde.
Nosotros, los que observamos eclipses, vivimos en el breve intervalo en que los tres sonidos aún encajan.
No antes, no después: justo ahora.
La coincidencia es tan exacta que parece destinada,
pero no lo es.
Solo la gravedad, con su paciencia ciega, sostiene esta partitura efímera.
III. La geometría del sonido
Si la Luna orbitara un poco más cerca, el acorde sería disonante:
demasiado fuerte, demasiado breve.
Si estuviera más lejos, no lo oiríamos.
Si su plano orbital no estuviera inclinado cinco grados, la nota se repetiría cada mes;
si lo estuviera más, no habría melodía alguna.
Todo depende de esas pequeñas diferencias —ángulos, distancias, mareas—
que componen una obra tan exacta como pasajera.
Los eclipses, entonces, son las pausas del universo:
momentos en que la luz y la sombra se tocan como dedos sobre una cuerda tensa.
Y cada vez que ocurren, recordamos que la estabilidad es una ilusión,
que incluso la armonía más pura vibra hacia su disolución.
IV. El silencio final
Llegará un tiempo en que el Sol envejezca, se dilate y devore sus órbitas interiores.
La Tierra, abrasada o deshecha, ya no sostendrá a su satélite.
El acorde se habrá roto.
Solo quedará el eco: una frecuencia que alguna civilización futura, en otro cielo, podría detectar como una anomalía en el ruido de fondo.
Entonces comprenderán —como nosotros ahora—
que el cosmos no es una máquina ni una danza,
sino un instrumento que se afina solo una vez.
Y que, durante ese breve momento en que las tres notas coinciden,
una especie llamada humana tuvo el privilegio de escuchar cómo suena la sombra.
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