Mira esa línea suspendida sobre el Sol.
Un arco de sombra que flota sobre el fuego.
Un abismo detenido en el aire.
Allí, el plasma —esa materia desnuda que compone las estrellas—
se adhiere a los rieles invisibles del magnetismo.
Un herrero de fuego forja su jaula de luz.
Los campos entretejen una geometría pura,
una madeja enredada, bifilar,
donde la gravedad y la presión se equilibran
como dos fuerzas que no se aman, pero tampoco se sueltan.
Y, desde las profundidades hirvientes,
las espículas emergen en latidos,
disparando hilos de plasma fresco
que alimentan la estructura,
como respiraciones que mantienen vivo al fantasma.
El equilibrio es frágil.
Una danza entre la quietud y la tensión.
Hasta que la energía magnética,
arma cargada de silencio,
supera un umbral secreto.
Entonces, la forma se deshace.
El campo se retuerce, se parte, se libera.
El fantasma de su propia prisión
se convierte en viento solar.
O, en un destino más silencioso,
se condensa en gotas de fuego,
y regresa, en lluvia coronal,
a la superficie que lo vio nacer.
Nosotros,
hechos de polvo estelar y campos eléctricos,
conocemos bien esa tensión:
la de contener fuerzas que ansían liberarse.
Porque, en el fondo, también somos filamentos:
materia suspendida entre el orden y la erupción.
Comentarios